destionegiorno
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Nata in un paesino vicino al lago Maggiore 62 anni fa, vissuta per 30 anni a Milano, dove mi sono laureata in architettura, sono ritornata ai luoghi natii e ho ripreso da alcuni anni la mia antica passione: scrivere. Poesie, racconti, un romanzo d’amore: Amarsi nei secoli SBC edizioni, ... (continua)
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son monete smarrite per la via
che luccican sotto gli occhi d'improvviso
questi ricordi forgiati lungo l'Arno
quando la felicità, sciocca, piangeva
invece di danzar coi musicanti nelle piazze
e spannocchiar entusiasmo ad ogni... leggi...
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nelle persone
ciò che più mi spaventa
è quello che nascondono
quelle parti oscure
quelle pulsioni inconsapevoli
che celano
dietro ai discorsi,
ai gesti studiati
ai comportamenti quotidiani
in te invece
ciò che... leggi...
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quando
nella penombra della stanza
quieta e disordinata
le parole s'accucciavano tranquille
e tu, seduto a scrivere, poco distante,
m'offrivi l'ascolto meditabondo delle "Stelle”
io riponevo
con cura impercettibile
quelle notturne... leggi...
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Una gazza in livrea
zampettava impettita
lungo la grondaia
ancor calda nella sera di luglio
lasciandoci impronte d'inchiostro
sul cuore
e la moquette bianca
attutiva i nostri passi
che s'inoltravano fino all'apice della notte
tra le... leggi...
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se tu sei silenzio infinito
io diverrò incessante litania
fino a che risorgerà il tuo canto
a sovrastarmi e mettermi in ascolto
se tu sei cupa, tempestosa notte
che disperde i pirati e i naviganti
io sarò inesauribile... leggi...
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"come ti amo?
lascia che te ne conti i modi":
t'amo d'un amore ch'ha vita propria
non si alimenta... leggi...
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In questa luce
di sole radente
”son fili d'oro i tuoi capelli”
ed è oro
la barba breve e ordinata.
Son oro
le punte... leggi...
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Una raggiera di fili dorati
filtra tra nubi cineree e cupe,
uno stormo di passeri
si leva un’altra volta in volo
dando... leggi...
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M'affanna la salita
e di più ancora
i tuoi tenebrosi pensieri,
che ti sbiadiscono i giorni.
Fossi sole
scioglierei... leggi...
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L Falchero
| I was living thirteen days as a butterfly:
leggera, su campi spolverati di zafferano e cannella,
viaggiando lungo pentagrammi di strade,
sotto un piovigginare di note,
che ci inzuppava le dita
e il fulmine improvviso di un tenore:
sentimiento latino
ad accapponarci la pelle
eppur ci bastava anche una voce fugace
lungo il mare la notte
per catturar melodia
nel nostro retino in comune...
e ad ogni tavolo di ferro o di legno consunto
era imbandirci banchetti
di rime, di risate ed occhiate,
a saziare quella fame di presenza,
che qui m’attanaglia...
e, infaticabili commedianti,
improvvisare ruoli ad ogni passo:
artisti, amici, parenti, malati e assistenti, illibati amanti,
in un rimescolarsi di anni e di parti,
che tra festose e accorate comparse,
ci trovava pur sempre compagni
di un viaggio troppo breve...
Non sai per quanti gradini
ti ho seguito con gioia
sulle scalinate di quelle arcate in rovina,
o dinnanzi alla quercia secolare
spaccata in due,
dove qualcuno aveva inciso il tuo nome,
né quale baratro mi sia quel pozzo
di solitudine, tormenti e respiri malati,
che celi nel rigoglio inquieto
del tuo giardino.
Lo so che molto ti mancava tra le pareti
ed io, senza colpa, a mani vuote
soltanto materne,
ti medicavo una lesione
e c’acquietavamo timori nel sonno e nel volo,
mentre, avvilita, ti lasciavo in pegno
un sacchettino di fiori di lavanda.
Tu mi domandavi, pensoso,
con la compassione, che ti è pelle:
- Cosa avrà provato la moglie di Dante,
leggendo i sonetti a Beatrice? –
Io rimanevo in silenzio
e oggi ti chiedo, nel mio insano egoismo:
- Quanto avrà sofferto Dante
nel non poter stringere Beatrice tra le sue braccia?
nel non poterla amare? -
Ma non dartene pena:
era solo vaneggiar di poeta,
pungolo per dar voce ai versi,
mentre ella proseguì il suo cammino
innocente e serena,
come tu stai per fare.
Di quei giorni inglesi
rimane un unico testimone
che ci spiava attento
e tramava, imperterrito, non visto
ad ogni sosta del viaggio:
un piccolo ragno dall’esile tela,
di questi nostri fili, impercettibili a chi,
maldestro e irritato, li va lacerando...
...ma che non ti siano mai lacci o catene,
solo corde allegre di funamboli,
a mezz’aria sulla piazza
o saldi appigli a frenar le cadute!
-Ciao Megan! - sorridevi,
passando al portone,
della bimba bionda, mia occasionale amica,
e ancora spenzola un filo da stoffa sdrucita
e all’orecchio sussurra:
- Chi è lo sciocco che crede
sia di poca durata
la vita delle farfalle? - |
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«luglio 2006 ... tredici giorni di Paradiso ...ed ora? che mi hai del tutto allontanata, che stiamo perdendo anche il minimo affetto e presenza tra noi, tu sei davvero felice?» |
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