Da qui a lì,
a vista d'occhio,
fino al ripostiglio delle scorte
dove sono stipati,
anche i sensi di colpa
di un'umanità
che demanda e rinonima.

Demanda l'accoglienza,
rinonima casa
ciò che non è casa.

E' scritto fuori
e tutto l'involuto dentro
per ogni senso accortocciato
da scartare all'occorrenza:
paradigmi e funzioni
che valgano al decanto
di un luogo non luogo
che surroga gli affetti.

Da qui a lì,
stanza per stanza,
verso quel poco di vita
che ancora si mostra sui comodini:
un piccolo pettine
che sciolga nodi di dimenticanza,
una bottiglietta d'acqua che plachi altre seti,
un vassoietto di pasticcini
che renda meno amara l'assenza.

Da qui a lì,
stanza per stanza, vita per vita,
dove voci petulano a chiunque passi
col nome di quel figlio
che non mai è andato via
e non ha da tornare
se figlio è chiunque passi.

E quella misurata attenzione,
e una mutuata comprensione,
come da copione.

Chè sembra, sempre, basti quel poco
per rimediare in fretta
e svoltare un corridoio.

Ada dondola sull'amaca
con sbarre di legno
e culla la sua bambola di stoffa
sotto un cielo bianco
e un sole al neon.

Un intentato rivolo, la parola muta,
pur negli immani alfabeti
e in silenzio scivolare via
verso un'altra incombenza.

Deve esserci un modo
per non fare l'abitudine
a questo dolore che si infrange ovunque,
contro porte e muri, lungo corsie vuote
rinominate corridoi,

Per una misericordia vera
dove blu non urta il bianco
ed ogni cielo è perso
nel microclima di una stanza
che non è aria, che non è respiro
ma un frangente di vita,
quel poco che resta.