Inventario di supellettili,
inezie e inutili minuzie,
resoconto di mal spesi giorni.

Ring di pareti diventate strette
e colpi bassi,
per non lasciare segni.

Miglia di sonno, ormai,
li separano,
ore senza batticuore,
giorni che non hanno più avventure,
occhi senza più paesaggi...

E ciò che resta
è un credo d'ombre.

Ore a domandarsi
se mai si siano conosciuti,
mentre valicano dune di rimpianti,
per tutta la sabbia sparsa,
scivolata dalle mani.

Filemone non trova più,nel cuore,
il tiglio in fiore.

Disseccato ruscello
abbevera l'arsura,
stronca la secca foglia
la linfa d'amore.

Cova Bauci, nel vuoto tronco,
il suo rancore,
glabra di aromi .

Fugge dove l'ora non batte,
dove il tempo non cancella
il maggio in fiore,
ma basta solo al ricordo
il suo fuggire.

Basta un'ora vuota soltanto
a decretare la fine
di un amore.

Quando il silenzio di una stanza
chiude il chiostro ai canti,
la musica si dilegua
e più non torna.

Nei vortici di pietre:
macerie di giorni,
pasce il lichene le fessure,
ma si è perduto il sole.